Le roi me pardonnera cette familiarité... Je suis à Casablanca, dans un hôtel d'affaires en plein centre, et je me fais draguer (gentiment) par les hommes seuls (il y en a des tas), qui veulent tous me rendre service, en tout bien tout honneur. C'est le Maroc.
Revenons au début. A Zaventem, l'enregistrement fut particulièrement agité; des Africains munis de bagages comme pour un exode (l'avion continue après Casa), pour qui "suivre une file" est une vue de l'esprit; qui refusent de payer le supplément de bagages; qui nécessitent l'appel de la police par les hôtesses; qui s'installent n'importe où dans l'avion et y mettent une ambiance de marché - J'avoue que ce ramdam pittoresque m'a fait regretter la discrétion, la courtoisie et la discipline nippones ! J'avais oublié comment était l'Afrique.
Arrivée à l'aéroport Mohammed V à Casa; file de dieu le père au contrôle des passeports, puis lutte avec les chauffeurs de taxis pour payer un prix correct. C'est le Maroc.
J'ai voulu faire une balade à pied vers les lieux à visiter; le staff de l'hôtel me l'a déconseillé, trop dangereux. J'ai donc pris un "petit taxi" (ils s'appellent réellement comme ça) pour aller voir la mosquée de près (mais seule la tour était éclairée) et le square Mohammed V (mais il paraît qu'il y a des travaux qui empêchent d'approcher), et je me suis encore battue pour que le chauffeur mette le compteur en route. C'est le Maroc.
J'ai bu un verre au bar panoramique de l'hôtel (il y a même des tours jumelles dominant la ville...), où tout le monde est scotché devant les news (la Libye surtout). On boit de l'alcool et il y traîne quelques femmes non voilées.
C'est le Maroc.
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